Pura Vanguardia

O de un laborioso picoteo pinchado en papel impreso.

No digáis que no os avisamos. Las gastromusas no entendemos de traiciones. Está que se sale. Ayer nos sorprendió con regalos variopintos, ese tipo de presentes que jamás conocerán el inhóspito olvido. Palabra de damas. Aunque no lo parezca, en nuestro interior albergamos algo que remotamente se asemeja a un órgano, no preguntéis a cuál, por lo que hemos considerado oportuno corresponderle con media ración de fina compota de manzana recién sacada de la nevera tras interminables horas de dulce reposo. Definirlo como peloteo precocinado listo para el microondas nos sonaba mucho peor. ¡A dónde va ir a parar!

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Que no se haga esperar, por tanto. Mañana sábado, el jefe, sí, sí, el que se hace acompañar del salchichón rampante, se explaya de lo lindo en el suplemento es de La Vanguardia acerca de algo que le hace sumergirse en una marisma nostálgica que a punto ha estado de inundarle la voluntad –incluso la de escribir-: el actual mundo del tapeo, que él, con aviesas intenciones, ha titulado Pinchos sin bobadas.

Se lo ha currado de impresión. Las cosas como son. Ni congelándonos la nómina podríamos decir lo contrario. O sí, pero ésa es otra cuestión. Convertido en todo un acorazado Potemkin de las tascas, susurra, al que quiera escuchar, que “por algún enchufe se nos ha ido el sabor patrio del bar de toda la vida”. Pero el supremo no está para añoranzas plastas. Consciente de que son malos tiempos para la lírica y los anhelos lloricones cocina en una sola cazuela recomendaciones imposibles, direcciones exprés y una batería de recetas del copón. Como el chorizo a la sidra pero con la destreza de un maestro en el arte de las banderillas.

Si por un casual mañana no os hacéis con un ejemplar, os aseguramos que la semana que viene tendréis el reportaje debidamente envasado palpitando en este bendito rincón. Lo que las gastromusas prometen va… al juzgado.